LIBERTAÇÃO

Todo entanguido, Zé Catinga não podia me ver

que rotava seu ofício: poetar

o bicho bulia na criação – lua, nuvem, estrela

tudo o que é bem longe da riqueza do chão.

Era só com a cara pra cima

pensando que ninho de palavras é em riba do céu

- Malassombro! – abanei a cabeça, assuntando o despropósito.

Era topar com o besta fera

E ele já se enfiava num jardim: rosa, roseira, roseiral

Nunca vi gostar tanto assim de flor!

Mas poesia nunca esteve ali.

Num alumbramento mentiroso seguia vazio em sua desorientação.

Pra poema, só flor de toco tem serventia

pilhéria, potoca, perfume de pedra

e assombração escanchada na garupa das histórias inventadas, também.

Pobre do Zé, vive iludido, sem direção

carrega uma ruma de papel e letras mortas

sempre com seu diploma desformado.

Nunca desinformou a palavra mode deixá-la troncha

só anda na lei das regras, feito polícia

que de arte não tem rastro nem cheiro.

Nunca ouviu a vó Bela empoemar no pé de manga

nem ao menos viu Agostinho reinventar o idioma

sequer embrenhou nos matos em noite de lobisomem.

Pra poeta, tá longe, carece muito de libertação.